ELISE VERTIGE

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Jouer son enfance jusqu'au bout

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christophe tarkos from guy niole on Vimeo.

37°C

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The Cure - Lullaby

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PROSE AU-DEVANT D'UNE FEMME

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TOUJOURS COMMENCE

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Nous n'en finirons pas de sitôt avec le vrai complot diabolique dans le monde du XXe siècle dont tous les autres complots dépendent qui a installé le chiffre dans la position de trône du globe où les hommes ont progressivement assis toute la vérité, c'est-à-dire le mensonge le plus pur, le plus atroce aussi. Calculs, statistiques et mesures, tout y concourt, le monde est prosterné au pied d'un chiffre, formant vœu de s'y confondre, prenant parti de s'aligner dans une suite de nombres. La guerre et la paix, la faim et la sexualité, le silence et la foule ne sont plus affaires de mots et de volonté, de regards et d'écoutes, que surdéterminés par des forêts de chiffres qui viennent en procession à l'oreille du souverain lui dire un jour que la guerre est bonne, le lendemain que l'Afrique doit mourir. Mais c'est à chacun aussi, en secret, que le chiffre vient imposer sa loi et donner ses ordres, issus du grand chiffre de l'univers auquel l'univers a décidé de ressembler jusqu'à n'être qu'un chiffre qui prend chaque jour davantage puissance de dissoudre ou éliminer ce qu'il n'est pas. Que celui-là à côté de moi soit marginal, l'hôpital psychiatrique saura lui donner sa mesure, les œuvres sa ration, la mort son mètre carré. Dans cet édifice du chiffre qui écrase le monde en livrant les humains à la souffrance et à la mort, il y a une date sacrée, celle des martyrs dont le corps a été le lieu d'expérimentation de l'inscription d'une comptabilité forcenée. À cet instant, c'est vers eux qui n'ont plus de nom que je me tourne, eux, morts dans un chiffre, après avoir souffert dans un chiffre, à la limite de cette souffrance qui n'a d'issue que dans la mort qui elle-même était un chiffre, un chiffre monstrueux.

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Les gens sont bêtes. La littérature vidée. Il n'y a plus rien ni personne, l'âme est insane, il n'y a plus d'amour, plus même de haine, tous les corps sont repus, les consciences résignées. Il n'y a même plus l'inquiétude qui a passé dans le vide des os, il n'y a plus qu'une immense satisfaction d'inertes, de bœufs d'âme, de serfs de l'imbécillité qui les opprime et avec laquelle ils ne cessent nuit et jour de copuler, de serfs aussi plats que cette lettre où j'essaie de manifester mon exaspération contre une vie menée par une bande d'insipides qui ont voulu à tous imposer leur haine de la poésie, leur amour de l'inepsie bourgeoise dans un monde intégralement embourgeoisé, avec tous les ronronnements verbaux des soviets, de l'anarchie, du communisme, du socialisme, du radicalisme, des républiques, des monarchies, des églises, des rites, des rationnements, des contingentements, du marché noir, de la résistance.

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LA VIE EST UNE PUTE SALEMENT ARMÉE

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Je porte l'espace sur ma tête et sous mes pieds. Le temps est au bord d'illuminer la surface précise de mon corps au moment même où submergé par ce qui en moi est beau, idiot et fou, je crache à la gueule de cet autre qui n'a jamais appris à vivre sans la passion à ses trousses. Merde. Je me vide. Je me vide. Je me... vis vis vis vide. Vivant mort décapité par les morts-vivants, crevant de cette vie à bout de souffle qui me remplit me vide me remplit me vide me remplit m'évide m'étripe m'attrape m'étouffe m'attaque me crève. Chienne, Salope, une fois de plus tu auras ma peau.

ELISE'S SONG

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LE MOMENT N'EST PAS APPROPRIÉ, N'EST-CE PAS?

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Systole, diastole.

Tout palpite. Ma prison s'évanouit. Les murs s'abattent, battent des ailes. La vie m'enlève dans les airs comme un gigantesque vautour. A cette hauteur, la terre s'arrondit comme une poitrine. On voit à travers son écorce transparente les veines du sous-sol charrier des pulsations rouges. De l'autre côté, les fleuves remontent, bleus, comme du sang artériel et où éclosent des milliards et des milliards d'êtres. Par au-dessus, comme des poumons noirâtres, les mers se gonflent et se dégonflent alternativement. Les deux yeux des glaciers sont tout proches et roulent lentement leur prunelle. Voici la double sphère d'un front, l'arête brusque d'un nez, des méplats rocailleux, des parois perpendiculaires. je survole le mont d'ore plus chenu que la tête de Charlemagne et j'atterris sur le bord de l'oreille qui s'ouvre comme un cratère lunaire.

C'est mon aire.

Mon territoire de chasse.

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A ce choc, tout se mettait alors en branle. Tout devenait voix, articulation, incantation, tumescence. je remarquais le va-et-vient de la cime des arbres ; les frondaisons du parc s'ouvraient, se fermaient, s'agitaient comme des formes voluptueuses ; le ciel était tendu, cambré comme une croupe. Je devenais d'une sensibilité extrême. Tout m'était musique. orgie colorée. Sève. Santé. J'étais heureux. Heureux. Je percevais la vie profonde, la racine chatouilleuse des sens. Mon sein se gonflait. Je me croyais fort, tout-puissant. J'étais jaloux de la nature entière. Tout aurait dû céder à mon désir, obéir à mon caprice, se courber sous mon souffle. J'ordonnais aux arbres de s'envoler, aux fleurs de monter en l'air, aux prairies et au sous-sol de tourner, de se retourner sur eux-mêmes. Rivières, remontez votre cours : que tout s'en aille vers l'ouest entretenir le brasier du ciel, devant lequel se dresse ... comme une colonne de parfum.

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Vous remarquerez que Ulysse, c'est la question de savoir ce qui est né, ce qu'il en est de naître, de n'être. C'est-à-dire que le monologue de Molly est précisément un point d'orgue, au sens d'un point d'organe, c'est-à-dire quelque chose qui en finit précisément avec cette histoire du corps. Pour cela, il fallait passer par beaucoup de choses, dans Ulysse, notamment par la mise en scène hallucinatoire des Métamorphoses, monde des doubles psychiques, du bordel, du bordel de l'Histoire, bordel de l'Histoire-cauchemar, avec toujours comme principe que Dieu n'est pas à chercher ailleurs que dans ce qui libidine ; ce qui est quand même extrêmement nouveau ; c'est dans ce qui libidine qu'on repère les dénégations ; ça s'engendre, ça se tripote, ça se mélange, ça se métamorphose, ça croit changer de sexe, ça revient à travers des incarnations de semblants ; et après ça, grosse de ça, une femme, qui se parle, accouche... accouche de quoi ? On croit que c'est la fin, elle accouche d'un "oui"... Elle accouche évidemment de ce que Joyce indique qu'il s'est rendu capable de faire, c'est-à-dire de Finnegans Wake.

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LA FRANCE PORTE PLAINTE CONTRE L'EXISTENCE

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